Matéria

A gente se vira, acostuma,
Dorme, experimenta, oscila
O ócio que cria, dia sim
O apreço à sorte

E dia não, dorme.

Não esperava que fosse assim

O tempo indo embora

E levando consigo todo tipo de vontade,

Uma prova de delírios,

Desejo de viver a sorte

De não ter que depender da sorte...

É como se a morte batesse a porta mais cedo

Mas não matasse a matéria.

Como se vontade e desejo

Transformasse desespero, morbidez,

Na própria matéria prima de si

Ou matéria viva fosse instrumento de nada

E o nada não servisse de espaço

Para algo que fosse...

Tivera que perder

Escuro e só, solitário, enxotou-se de si

Serrou os olhos, como se pouco tivera

Rotina, estória, estivesse
Como se tivera a frente,
Viera, viveu e abriu a porta de casa

À própria sorte.

Planos, panos na manga,
Forma e fórmula próprios de fazer sentido

De si

Além da sorte (e que sorte!),

Forte, essa escuridão de pouca gente

E muito caminho percorrido,

Lembranças, afetos, carinho
Saudade de todas as formas,
De como as obras obram,

Uma obra inteira da própria vida,

Que tem vida própria,
Lembra e só, como viver
Toda essa sede de viver cada linha
Fosse proibida.

Amor, silêncio, qualquer feixe de luz,
A sala sem luz recorda
O melhor da meia forma
Ou a pior a qual havia de viver

E ser vivida...

Capítulos, prosas, novelas

A proposta de uma ida sem volta

Posta à prova

Lembra que foi, correu
À deriva
Como havia de ser o futuro
E viveu
Como se houvera de voltar
Tivera que ficar

Atrás, lá pretérito de algo perdido
Que o próprio tempo cuidou de ter

E perder
Para que cada minuto, no futuro
Fosse apreciado como foi vivido no passado.

Idade

A pele já não é a mesma, a cor, derme.
O cheiro muda, o tato, tocar,
A qualidade do pegar e a forma capiciosa
De sentir o áspero, o frio,
O cru...

A idade faz mal com o passar,
Com o caminhar da própria idade.
Uma vida que era de pele lisa
Cobre-se por uma camada de rugas,
Como se trocasse de pele feito cobra.

É a fase do aceitar...
Aceitar-se ou reinventar
Visual, história, idade...
Abrir mão da própria idade 
Ou da maquiagem
Que agora prova que a própria pele
É o resultado mais difícil de aceitar
Da vida intensa

Ou tranquila (que se entregou ao mero esforço de passar).

Mais do que fios
Embranquecidos
Ou pelos negros que já se foram,
Mais do que a vista ruim,
Do que a surdez
Ou da falta de rigidez da fala.
Talvez a falta de memória
Demência ou Alzheimer
Seja o melhor remédio para a pele
Que sofre de idade.

Vício

Parece vício
Sentimento estranho, somestesia
Essa tua voz, cheiro,
A forma das tuas formas
E essa tua mania de fazer aposta...

Disfarço
Um sentimento que me é estranho

Tanto quanto gosto, averso
Esqueço do mundo

Como ele em devaneios

E bem nesse instante
Astuto, assusto
Desejo afora do que sinto.

É como se eu apenas quisesse
E não me perguntasse
Nem respondesse, nem questionasse
Nem explicasse o que tampouco
Sei

Se é verdade
Ainda que não saiba...

Utilitário

Havia um mero pesar de pensamento
De ideias diluvias
Que navegaria nas asas de um mar que voa,
Que padece respirar água doce
Enquanto toca um barco
Em meio a um vendaval qualquer,
Que pudera servir de peneira
Arteira
Deveras alheio seria...
Diferente haveria de ser.

Se o Mundo não trasladasse
Sobre o mundo das coisas, a cabeça de cada
'Enquanto pudera ser' do mínimo instante
De cada pessoa
O pedacinho útil da leveza do ser
Utilmente seria
Utilitário.

Haveria açúcar bem no meio do mar, azul
A espelhar a imensidão do céu
De poucas nuvens
Que tentam imitar o ar e, de tanto tentar,
Brancas se espaçam feito algodão
Na imensidão azul que fazem parte...

Se úteis haveriam ser
Enquanto inúteis assim que pensassemos
No Mundo como um pedaço da soma de tudo que serve
Para servir, talvez, não haveria
Gana, grana, granada,
Groelândia ou a placa na grama do vizinho
Proibindo qualquer útil de pisar
Ou de ser inútil.

E haveria
Talvez terra de grãos de ar
Sementes dispostas a germinar...
Um inútil a tentar ser o seu próprio útil
Na sua incansável sede de viver
E de provar para si mesmo que o inútil
Não está em tudo aquilo que não se tenta.

Fale

Se bem, mal, falam, que falem!
Ao menos, lembrem, importem,
Se importem como queiram...

Quisera, viera, pelo menos
Abrace cada pedaço que lhes pode
Como se não coubesse a parte que lhes cabe.

De mim, de si, de nós
Todos os demais, de alguma forma,
Importa a voz que diz
Assola, consola, se importa
Importe-se, importe...

Se mal, bem de mim, pelo menos
Ao menos cada pedaço cabe
Demais, de alguma forma, assola
Quisera, viera,
Fale como se não coubesse a parte que se pode.

Quisera bela

Pensei fossem olhos, brilho, face

Pensei que fosse bela, beleza, belágua

Pensei que essa tua beleza, acesa

Feito vela não apagasse

E jorrasse o que havia de mais belo em ti,
O que há por trás, intrigante, esse teu pedaço

Que não se define, nem decide,

Nem se embebe para quem procura

Por água, bebesse de ti...

Pensei quisera ser bela

Que bela fosse, como os olhos brilham

Teu cabelo liso, tua pelo jambo

Como se manga doce feito

De olhar, dá para crer... O que não é.

Só que tristeza, carência, apatia

Não sei se te frustras com o belo que está bem a frente

Ou com o frenesi da tua textura pouca

De ternura...

Apesar da beleza, vi triste

Te vi no olhar, mufina

Como quisera dali partir, fugir

Como se tua pele não fosse

Aquela como se aquele cabelo não te fosse

Como que aqueles olhos que brilham

Não tivessem
Luz própria...

Eles, negros, você, bela

Não vi beleza além, tristeza

Nem tristeza bela além da carne que te prende,

Te esconde, vi um monte, incertezas, frágeis

Frangalhos quebradiços de cada pedaço de cada dia teu

Contados...

Talvez a esconder tua feiura, talvez

A evitar que essa tua beleza toda

Murche...

Dias e dias

Há dias de cada vez

Cada vez que brilham menos, os rostos

Riem menos...
Franzem, as testas...
Rangem, os dentes...
Cada vez que o tempo passa
E envelhece a liberdade que tortura
Escurecem, os dias, a cada instante de labuta.

Teve uma época que pensei que amor fosse ser
E ser, amor
E estar, calor
E leitura, odor
E ajuda, afago
E o que estivesse adiante, eu...