Matéria

A gente se vira, acostuma,
Dorme, experimenta, oscila
O ócio que cria, dia sim
O apreço à sorte

E dia não, dorme.

Não esperava que fosse assim

O tempo indo embora

E levando consigo todo tipo de vontade,

Uma prova de delírios,

Desejo de viver a sorte

De não ter que depender da sorte...

É como se a morte batesse a porta mais cedo

Mas não matasse a matéria.

Como se vontade e desejo

Transformasse desespero, morbidez,

Na própria matéria prima de si

Ou matéria viva fosse instrumento de nada

E o nada não servisse de espaço

Para algo que fosse...