Bala de festim

Era felicidade, mas voltou a sucumbir 

Ilusão, aproximação,

A tua mão na minha, o perdão 

Pelo passado e você quase que sumia,

Eu desaparecia, a gente quase se perdia 

Mas, eu não sabia que essa felicidade 

Era como bala de festim,

Não mata, mas machuca 

E dói enquanto deixa vivo...

Um não que talvez queira dizer sim, 

Nada que afirme

Ou que liberte 

Ou desarme...

Só queira correr livre 

Enquanto aventura e fantasia se tocam,

Se encostam, se trocam,

Com o corpo que se toca e com a alma 

Que vaga e que não pode ser minha.

A Passagem

A vida fica fácil 

O mundo, leve...

Parece que aquela vontade de sentir vontade,

Aquele desejo insano de sair de casa,

Ver a paisagem pela janela, esquecer da face

Que cada problema tem 

Sofrer assédio, sofrer (de qualquer forma),

Parece que tudo isso fica pequeno, perde tamanho...

Eu já sabia como era viver a vida, como fazia sentido 

O que eu queria nessa estadia 

Passageira (e que não queria que passasse).

Que dure um instante, alguns dias 

Que durem como têm durado,

Sido como têm me atravessado

Ou que sejam como realmente são 

Como o são nos dias de hoje, nessa história,

Desde o primeiro dia que foi (estória)...

Eu não quero que demore,

Só não quero que tudo isso passe.

Esse escuro

Esses dias turvos, a ausência de claridade, clareza
Humanidade...
A razão escura que toma conta da mente das pessoas,
Muda. A arrogância e essa ganancia toda, profunda,
Se afundam
Como barco de papel que boia n'água
Cristalina, de sabão
Ou da piscina de urina e cloro
(E sem despacio p'ra pensar e p'ra quem pensa)...

Essa escuridão toda desperta vontade,
Desejo, ansiedade,
Faz pensar em mergulhar
Descer até o fundo, esquecer (melhor quanto mais profundo)
Mesmo que não se possa respirar
Debaixo d'água, a mais imunda, como nesse ar de poeira
E sujeira.

A vontade que dá é de descer até o fundo
Ainda que não se possa respirar
Nem mais subir de volta,
Nem ver e rever quem mais se gosta
Ou o que se quer,
Tudo outra vez, mais uma vez
Ou lembrar da melhor parte disso tudo
Que se viveu até aqui
Como se não precisasse viver mais
Ou mais uma vez...

Não sei bem mais se há ou não vontade
De viver
Ou de seguir...
Mas, que o corpo pede ar, não vai aguentar,
Eu sei que pede...
Ele precisa de ar
Vai implorar, clamar piedade,
Suplicar p'ra respirar...
Só que ainda que essa poeira toda,
Essa sujeira,
Entupa os pulmões e engasgue
Essa vontade de viver, de novo, passa...

Hoje Vida

Vida de pouca vida,
Aflição aflita...
Parece crise, essa vida de hoje em dia
Bem esquisita.

As pessoas, a fôrma, a forma
Das desculpas que não colam
A justa forma que não justifica.
Essa vida que apanha mais do que explica de si
E se explica...

Cega retina, magoa
A ferida que pede remédio
Não sara e nem pede p'ra nascer.
Essa vida de hoje estuprada
Bela e vilipendiada

É vida
Ainda que o Mundo peça
Sem culpa (ou pedir desculpas)...
A vida de hoje, esse gente toda que vive
E agride
Nega o que diz
E disse...

A la Francisco

Já não jas como antes.
Queixar-se, aludir... Sua voz despiu-se e seguiu no horizonte.
Outra ou de uma vez só, por descuido, meu
Ou pelo excesso de cuidado
Tranquilidade...

No relembrar daqueles tempos que se foram
Nesta estampa de carne, pele
Sua imagem, desenho, não contemplam
Nem são contemplados pela paisagem que se forma
Na lembrança dos que ficam...

Das horas aqui ou do lado de lá do novo mundo
Essa coisa de filho, pai,
Avô...
Se presságio, é a parte que cabe desse lado de cá que busca alívio
Faz sentido haver história, raiz,
A matriz do resto de muitas vidas
Ou do iniciar de muitas matizes...

Se fui, sou(l)...
Um dia no sobrenatural do ser, haver,
Ali estar
Diz-se meu, nosso, fazer sala
Visita ou simplesmente chamar pelo nome
Se serei...
Estarei na zona de conforto do que havia
Pra esquecer do mundo...

Se de hoje em diante
O carinho pelo nome que chamava,
Repetia duas sílabas, como aprenderá
Na infância, criança com esperança de atenção
Colo,
Não será bem o mesmo
Neto...

E ainda que baste, haja sentido
Esses anos todos, ser, essência
Ou essa forma divina de haver
No seu lado ser
Eu
E aquela parte que lhe cabe
Especial, só teu...
Essa parte vi, ser, fui parte
O estado da arte na parte que lhe coube,
Partir e estar ao restante das horas, tempo
Que a mente, sã, fraca, lúdica
Der lembrar!

Fica essa semente lúdica que plantou

E vai essa falta que chamam saudade...

Francisco

Frágil, a vida que se encontra

Sem saber se é quase fim
Ou se o fim tem um pouco mais
De tempo...

A descrença na vida
Eterna, até que a pele não doa
Não sinta, a carne
No cristão que se ascendeu, tem um tempo
Enquanto pôde...

A que assiste ao forte
Que derrete feito gelo, esparge
Como areia em meio ao tempo
Sem deserto
Impiedoso aos olhares mais de pena
Que piedade...

A cada passo que se dá,
Que se toma,
A idade, esperança
Até que entenda o que se passa
Que se lê na mente sábia
Muita idade, histórias
E justiças mal contadas...

A saber se se trata de ansiedade
Medo, receio, saudade
Se há vontade de rever gente linda do passado
Ou tristeza
Na certeza dessa gente
(De agora, carne e pele)
Querida, bem-vinda, que tolera
Conversa, ri, espera (...)

Não estará assim tão perto como
De costume
Ou se essa gente sentirá
O vazio no espaço
Deixado no findar da sua partida...

Matéria

A gente se vira, acostuma,
Dorme, experimenta, oscila
O ócio que cria, dia sim
O apreço à sorte

E dia não, dorme.

Não esperava que fosse assim

O tempo indo embora

E levando consigo todo tipo de vontade,

Uma prova de delírios,

Desejo de viver a sorte

De não ter que depender da sorte...

É como se a morte batesse a porta mais cedo

Mas não matasse a matéria.

Como se vontade e desejo

Transformasse desespero, morbidez,

Na própria matéria prima de si

Ou matéria viva fosse instrumento de nada

E o nada não servisse de espaço

Para algo que fosse...